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Cachitos de mí

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Una palabra

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Una palabra.

Una nube gris perla.

Una llamada sin respuesta.

Un mar en el corazón.

Alas nuevas.

Evitar la sinrazón.

Sin alharacas.

Más amor.

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¿Qué me pongo?

Cuando era niña utilizaba vestidos y faldas. Al crecer, quise ponerme pantalones. Recuerdo perfectamente que los primeros que tuve fueron unos bombachos de pana. Dos o tres, de distintos colores. Feos. Pero anchos. Así me cabía el aparato y la bota ortopédica por dentro. Empecé a darme cuenta de que con los pantalones, tal y como había sospechado, “no se me notaba tanto” que llevaba el aparato dentro. Porque al fin y al cabo, ese era el objetivo. Que no se notara. Porque yo era una más. Podía hacer todo igual. Como si al no verse lo que necesitaba para caminar, desapareciera la cojera, por arte de magia. A los 14 ya empecé a utilizar además del aparato una muleta. ¡Cachis! Se me empezaba a joder el invento. En plena adolescencia. Poco a poco fui creciendo y mi objetivo en esta materia, fue resaltar mi bello cuerpo. Mi cinturita de avispa iba mejor con bañador que con bikini.

Clack

Fue el clack que hizo la silla de ruedas contra el borde metálico de la junta de dilatación que solo he visto en hospitales. El amable celador volaba por los pasillos. El clack me conectó con aquel otro de hace tantos años. Entonces era yo a la que transportaba otro amable celador, en una cama. Mi cuerpo había sido abierto de arriba abajo para enderezarlo. Como a un arbolito, le pusieron hierros sujetados con alambres. Injertos de mis propios huesos para que al crecer y ramificarse hicieran de aquel hierro mi sostén. Siete horas abierta, sangrando y bailando entre la vida y la muerte. Llena de tubos, vías, drenajes, sondas y demás maravillas. Ese clack me partió entonces por la mitad. Mientras el celador volaba por los pasillos, yo lloraba del dolor. Solo tenía 12 años y ya había aprendido a aguantar sin replicar.

La dignidad de la silla

Sentarte después de haber caminado mejor o peor, pero erguida, no resulta nada fácil. Pasar de andar a rodar es muy duro, y algunas nos resistimos hasta el final. Y no es duro porque no sea más cómodo. En absoluto. A muchas rodar nos permite ir a lugares que ni soñábamos antes. Rodar nos da alas. Y sin embargo se vuelve tortura por todas las barreras e inconvenientes que te encuentras día a día. Incluso las miradas de los demás son más lastimeras cuando te ven rodar que andar, aunque cuando una sufre de verdad sea caminando. Es como si la silla llevara incorporada un mecanismo que te roba la dignidad. Se te niegan mil derechos al sentarte. Ir por la calle se convierte en una carrera de obstáculos en la que constantemente tu vida peligra, y no es una exageración, desgraciadamente, ya son unos cuantos muertos que lo atestiguan. Al sentarte, es imposible entrar a muchos lugares, públicos y privados. Si

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