Mes de mayo

Mes de mayo.
Parece mentira, aunque el tiempo carece de sentido.
Mes de sol caldeando el alma que murió de frío un mes de enero.
Conexión primitiva.
Salvajes anónimos, conocidos y por conocer, me enseñan otra parte de la historia.
La que conecta con la esencia esencial.
Buscar el equilibrio entre el negro y el blanco.
Yo dejo de recoger, tú de tirar.
Y así no llegamos al gris, porque el gris solo es un buen color para los juicios.
Aquí no juzgamos a nadie, por eso nos vestimos de mil colores y verde militar sin armas, con besos.
Amarnos entrelazados.
Gozo gozoso del gusto gustazo.
Piel con piel que se huele, se saborea, se reconoce.
Otras formas, otros senderos, nuevos caminos.
Aprender disfrutando. Disfrutar aprendiendo de lo que no sé ni quería saber.
Así es la vida. Abre las puertas que creíamos cerradas, y así fluimos.
Amor de campo,
avispa que no pica,
araña que enmaraña.
Olor a vainilla.
Querer sin más.

17 mayo 2015