La niña
que me habita
sigue teniendo
heridas.
Heridas
que supuran
cuando menos
me lo espero.
Una exclusión.
Un recuerdo
de dolor.
Aquellos días
de comba
y goma.
Eran
mi perdición.
Había una niña
que me malquería.
Y cuando
le daba la gana
sacaba la comba
para evitar
que yo jugara.
Yo subía
llorando a casa.
Emmorecía.
“Mamá,
otra vez
están jugando
a la comba”
“Tranquila María.
No llores más.
Lee un libro
que ya mismo
se van a hartar”.
Y así era.
Al rato podía
volver a bajar
y jugar.
Siempre jugaba
a todo lo demás.
Al quema,
al escondite
y hasta a pillar.
Sólo la comba
y la goma
me excluían.
Y se me rompía
el alma.
Porque sentía
entonces
que yo
no era
una más.
Hoy la adulta
vuelve a llorar.
Emmorecía.
Conectando
con aquellas
heridas.
Si no puedo
jugar.
Si los escalones
no me dejan
participar.
Si no me tienen
en cuenta.
Aunque
ya sé
que no,
que no soy
una
más.
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